Знаете, недавно случилась забавная история. Один мой приятель просто с ума сходил от того, что я, по его мнению, слишком спокойная. «Ты подавляешь свой гнев!» — говорил он мне с таким жаром, будто я совершала преступление против человечности. Дошло до того, что он хотел подарить мне биту (серьезно!). Чтобы я, значит, дома устраивала гладиаторские бои с подушками ????‍♀️

Это заставило меня задуматься о том, как мы все по-разному относимся к эмоциям. Особенно к гневу. Есть такое старое-престарое убеждение, идущее еще от дедушки Фрейда, что эмоции нужно непременно «выпускать», иначе они взорвутся внутри, как паровой котел. Звучит логично, правда? Но вот незадача — современная наука говорит совсем другое.

Меня всегда как-то смущала эта теория, которая пытается всех людей причесать под одну гребенку. Я вообще обожаю, когда пытаются всех людей запихнуть в одну коробочку с надписью «так надо». А может не надо? Может, мы все разные и реагируем по-разному? Я вот люблю в исследованиях покопаться (иногда, я зануда, да). Они, конечно, тоже многие вызывают вопросы. Но я пытаюсь разобраться, включить логику, отключить когнитивные искажения (где могу).

В прошлом году я разбиралась с теорией эмоционального интеллекта, и то как там как раз были сделаны исследования, вызвало большие вопросы. Но вернемся к гневу. Оказывается, когда мы «выпускаем пар», кричим или бьем подушки, мы не избавляемся от гнева, а только делаем его сильнее.

Я вижу это постоянно в своей практике. Приходят ко мне люди, которые привыкли кричать на всех подряд — на подчиненных, на близких. И знаете что самое интересное? После каждого такого «выпуска пара» им становится только хуже. Это как чесать комариный укус — на минуту становится легче, но потом зуд возвращается с новой силой.

То же самое происходит и онлайн. Мы все видели эти гневные посты и токсичные комментарии. Казалось бы — выскажись, станет легче. Но исследования показывают обратное — люди, которые постоянно «выпускают пар» в соцсетях, становятся только еще раздраженнее. И формируется целое сообщество постоянно возмущенных людей, которые друг об друга возмущаются и раздражаются еще больше. Один напишет пост про то, как его бесит современная молодежь, другой ответит, что его бесят те, кого бесит молодежь, третий возмутится возмущением по поводу возмущения… И так до бесконечности, вот что могло бы стать топливом для вечного двигателя)

И конечно, речь не о том, чтобы подавлять или избегать эмоции. Нет, нет и еще раз нет. Можно (и нужно!) развивать эмоциональную осознанность. Научиться замечать свои эмоции, понимать их, но не давать им управлять собой. Эмоционально осознанные люди не пытаются «выпустить» свой гнев. Вместо этого они учатся его понимать, признать: «Да, я сейчас злюсь» — и дальше конструктивно работать над решением.

Когда вы злитесь на коллегу — что на самом деле стоит за этим гневом? Может быть, ощущение несправедливости? Когда вы часами скроллите ленту соцсетей — что вы пытаетесь заглушить? Возможно, тревогу или одиночество? Эмоциональная осознанность — это не про подавление эмоций. Это про то, чтобы научиться слышать себя и использовать энергию эмоций для позитивных изменений в жизни. Выплеск эмоций или эмоциональная осознанность: что выбираете вы? Приходите разобраться на мой курс ЭМО-Lab.

Когда-то, очень-очень давно я только начинала знакомиться с чаем, и тогда, чтобы как-то запоминать их вкусы, писала нечайные письма. И сегодня вдруг о них вспомнила. И вот захотелось с вами поделиться.

привет. я пью чай и думаю о тебе.

я завариваю Да Хун Пао в маленьком глиняном чайнике, который достался мне от человека, чье имя я забыла. или не хочу вспоминать. листья в воде танцуют как воспоминания о нем — того, кто существует одновременно в прошлом и будущем. Я собираю эти воспоминания по каплям, по глоткам, по вдохам аромата. и в каждой чашке я собираю осколки наших встреч.

в горах Уишань, где собирают этот чай, говорят: время движется иначе. оно течет как вода по скалам — то быстро, то медленно, иногда останавливается совсем. Может быть, поэтому каждая чашка хранит в себе все времена сразу: прошлое в аромате первого глотка, настоящее в тепле пиалы, будущее в послевкусии.

я одна. глоток за глотком погружаюсь в того тебя. твой голос в паре над чашкой. наши несбывшиеся рассветы в темной глубине чая. каждый лист разворачивается, как страница дневника, который мы могли бы написать вместе. я вдыхаю обрывки несказанных слов.

вчера когда я заварила чай, время по-настоящему остановилось в янтарной струе. замерло. как когда-то во мне замерла жизнь. горы шептали мне истории тех, кто собирает эти листья. они говорят, его собирают те, кто ходит по краю, но это только часть правды, как и все истории любви. правда в том, что этот чай — для тех, кто понимает язык глубоких трещин, тонких уступов, кто знает нежность солнца на ледяных пиках.

я вижу, как рождается этот чай. тысячелетия назад. он растет там, где земля умеет молчать, где ветер рисует узоры на скалах, где корни вгрызаются в камни, а дождь и солнце кажутся ближе, чем люди. земля там особенная — каменистая, неласковая, но честная. монахи в горах Уишань знают: Да Хун Пао — это не просто чай. Это способ читать судьбу. в каждом листе история, которую можно прочесть лишь один раз — когда он разворачивается в горячей воде.

я пью чай одна. так же как монахи столетия назад. чтобы держаться, когда земля уходит из-под ног, когда под тобой уже ничего нет, а над тобой еще ничего нет.

знаешь. этот чай похож на наше молчание. в нем горечь. в нем сладость. в нем тепло твоих рук и холод горных вершин. каждая чашка — как новая глава в книге, где все страницы пропитаны ожиданием. я храню твои письма там же, где держу чай — в старой жестяной банке с двойным дном. иногда мне кажется, что они пропитались друг другом: чай стал пахнуть чернилами, а буквы в письмах порыжели, как чайные листья.

я храню эти мгновения, как ты когда-то хранил между страницами засушенные цветы, собранные нами в поле. в каждой чашке я ищу отражение твоего лица, а нахожу лишь тени гор и блики звезд. может быть, так и должно быть. самое главное всегда прячется.

Да Хун Пао. произносишь — и будто камень в руке держишь. тёплый. живой. это ведь не просто листья, заваренные кипятком. это память скал, горечь одиночества и дым несбывшихся надежд. это солнце, которое кто-то поймал в каплю дождя, как глупую бабочку. это руки, огрубевшие от работы, но умеющие быть такими нежными с чайными лепестками. и каждая чашка — как письмо себе настоящей от себя забытой.

если захочешь его найти, иди туда, где люди не спешат, где время замирает в ожидании. там его пьют как молитву и каждый глоток — как новая строчка стихотворения, которое пишет сам день. пей его там, где не спрашивают «как дела?» и не ждут ответа.

а я пью и думаю о тебе, о том, как ты сейчас далеко, и как близко. каждый лист — как письмо с высоты, где печать — роса, а чернила — свет. в нём прописаны все «люблю» и все «ты», что когда-то ветер шептал в ответ.

может быть, наши чашки встретятся где-то между небом и землёй, где время течёт иначе, где я наконец стану той собой, что умеет слышать музыку в облаках.

храни себя. и когда будешь пить чай, помни, где-то там есть человек, который тоже сейчас смотрит, как разворачиваются чайные листы, и слышит, как в глубине души отзывается эхо далёких гор.

чай — это не то, что мы пьем. это то, что мы читаем.

Знаете, недавно случилась забавная история. Один мой приятель просто с ума сходил от того, что я, по его мнению, слишком спокойная. «Ты подавляешь свой гнев!» — говорил он мне с таким жаром, будто я совершала преступление против человечности. Дошло до того, что он хотел подарить мне биту (серьезно!). Чтобы я, значит, дома устраивала гладиаторские бои с подушками ????‍♀️

Это заставило меня задуматься о том, как мы все по-разному относимся к эмоциям. Особенно к гневу. Есть такое старое-престарое убеждение, идущее еще от дедушки Фрейда, что эмоции нужно непременно «выпускать», иначе они взорвутся внутри, как паровой котел. Звучит логично, правда? Но вот незадача — современная наука говорит совсем другое.

Меня всегда как-то смущала эта теория, которая пытается всех людей причесать под одну гребенку. Я вообще обожаю, когда пытаются всех людей запихнуть в одну коробочку с надписью «так надо». А может не надо? Может, мы все разные и реагируем по-разному? Я вот люблю в исследованиях покопаться (иногда, я зануда, да). Они, конечно, тоже многие вызывают вопросы. Но я пытаюсь разобраться, включить логику, отключить когнитивные искажения (где могу).

В прошлом году я разбиралась с теорией эмоционального интеллекта, и то как там как раз были сделаны исследования, вызвало большие вопросы. Но вернемся к гневу. Оказывается, когда мы «выпускаем пар», кричим или бьем подушки, мы не избавляемся от гнева, а только делаем его сильнее.

Я вижу это постоянно в своей практике. Приходят ко мне люди, которые привыкли кричать на всех подряд — на подчиненных, на близких. И знаете что самое интересное? После каждого такого «выпуска пара» им становится только хуже. Это как чесать комариный укус — на минуту становится легче, но потом зуд возвращается с новой силой.

То же самое происходит и онлайн. Мы все видели эти гневные посты и токсичные комментарии. Казалось бы — выскажись, станет легче. Но исследования показывают обратное — люди, которые постоянно «выпускают пар» в соцсетях, становятся только еще раздраженнее. И формируется целое сообщество постоянно возмущенных людей, которые друг об друга возмущаются и раздражаются еще больше. Один напишет пост про то, как его бесит современная молодежь, другой ответит, что его бесят те, кого бесит молодежь, третий возмутится возмущением по поводу возмущения… И так до бесконечности, вот что могло бы стать топливом для вечного двигателя)

И конечно, речь не о том, чтобы подавлять или избегать эмоции. Нет, нет и еще раз нет. Можно (и нужно!) развивать эмоциональную осознанность. Научиться замечать свои эмоции, понимать их, но не давать им управлять собой. Эмоционально осознанные люди не пытаются «выпустить» свой гнев. Вместо этого они учатся его понимать, признать: «Да, я сейчас злюсь» — и дальше конструктивно работать над решением.

Когда вы злитесь на коллегу — что на самом деле стоит за этим гневом? Может быть, ощущение несправедливости? Когда вы часами скроллите ленту соцсетей — что вы пытаетесь заглушить? Возможно, тревогу или одиночество? Эмоциональная осознанность — это не про подавление эмоций. Это про то, чтобы научиться слышать себя и использовать энергию эмоций для позитивных изменений в жизни. Выплеск эмоций или эмоциональная осознанность: что выбираете вы? Приходите разобраться на мой курс ЭМО-Lab.

Когда-то, очень-очень давно я только начинала знакомиться с чаем, и тогда, чтобы как-то запоминать их вкусы, писала нечайные письма. И сегодня вдруг о них вспомнила. И вот захотелось с вами поделиться.

привет. я пью чай и думаю о тебе.

я завариваю Да Хун Пао в маленьком глиняном чайнике, который достался мне от человека, чье имя я забыла. или не хочу вспоминать. листья в воде танцуют как воспоминания о нем — того, кто существует одновременно в прошлом и будущем. Я собираю эти воспоминания по каплям, по глоткам, по вдохам аромата. и в каждой чашке я собираю осколки наших встреч.

в горах Уишань, где собирают этот чай, говорят: время движется иначе. оно течет как вода по скалам — то быстро, то медленно, иногда останавливается совсем. Может быть, поэтому каждая чашка хранит в себе все времена сразу: прошлое в аромате первого глотка, настоящее в тепле пиалы, будущее в послевкусии.

я одна. глоток за глотком погружаюсь в того тебя. твой голос в паре над чашкой. наши несбывшиеся рассветы в темной глубине чая. каждый лист разворачивается, как страница дневника, который мы могли бы написать вместе. я вдыхаю обрывки несказанных слов.

вчера когда я заварила чай, время по-настоящему остановилось в янтарной струе. замерло. как когда-то во мне замерла жизнь. горы шептали мне истории тех, кто собирает эти листья. они говорят, его собирают те, кто ходит по краю, но это только часть правды, как и все истории любви. правда в том, что этот чай — для тех, кто понимает язык глубоких трещин, тонких уступов, кто знает нежность солнца на ледяных пиках.

я вижу, как рождается этот чай. тысячелетия назад. он растет там, где земля умеет молчать, где ветер рисует узоры на скалах, где корни вгрызаются в камни, а дождь и солнце кажутся ближе, чем люди. земля там особенная — каменистая, неласковая, но честная. монахи в горах Уишань знают: Да Хун Пао — это не просто чай. Это способ читать судьбу. в каждом листе история, которую можно прочесть лишь один раз — когда он разворачивается в горячей воде.

я пью чай одна. так же как монахи столетия назад. чтобы держаться, когда земля уходит из-под ног, когда под тобой уже ничего нет, а над тобой еще ничего нет.

знаешь. этот чай похож на наше молчание. в нем горечь. в нем сладость. в нем тепло твоих рук и холод горных вершин. каждая чашка — как новая глава в книге, где все страницы пропитаны ожиданием. я храню твои письма там же, где держу чай — в старой жестяной банке с двойным дном. иногда мне кажется, что они пропитались друг другом: чай стал пахнуть чернилами, а буквы в письмах порыжели, как чайные листья.

я храню эти мгновения, как ты когда-то хранил между страницами засушенные цветы, собранные нами в поле. в каждой чашке я ищу отражение твоего лица, а нахожу лишь тени гор и блики звезд. может быть, так и должно быть. самое главное всегда прячется.

Да Хун Пао. произносишь — и будто камень в руке держишь. тёплый. живой. это ведь не просто листья, заваренные кипятком. это память скал, горечь одиночества и дым несбывшихся надежд. это солнце, которое кто-то поймал в каплю дождя, как глупую бабочку. это руки, огрубевшие от работы, но умеющие быть такими нежными с чайными лепестками. и каждая чашка — как письмо себе настоящей от себя забытой.

если захочешь его найти, иди туда, где люди не спешат, где время замирает в ожидании. там его пьют как молитву и каждый глоток — как новая строчка стихотворения, которое пишет сам день. пей его там, где не спрашивают «как дела?» и не ждут ответа.

а я пью и думаю о тебе, о том, как ты сейчас далеко, и как близко. каждый лист — как письмо с высоты, где печать — роса, а чернила — свет. в нём прописаны все «люблю» и все «ты», что когда-то ветер шептал в ответ.

может быть, наши чашки встретятся где-то между небом и землёй, где время течёт иначе, где я наконец стану той собой, что умеет слышать музыку в облаках.

храни себя. и когда будешь пить чай, помни, где-то там есть человек, который тоже сейчас смотрит, как разворачиваются чайные листы, и слышит, как в глубине души отзывается эхо далёких гор.

чай — это не то, что мы пьем. это то, что мы читаем.

Знаете, недавно случилась забавная история. Один мой приятель просто с ума сходил от того, что я, по его мнению, слишком спокойная. «Ты подавляешь свой гнев!» — говорил он мне с таким жаром, будто я совершала преступление против человечности. Дошло до того, что он хотел подарить мне биту (серьезно!). Чтобы я, значит, дома устраивала гладиаторские бои с подушками ????‍♀️

Это заставило меня задуматься о том, как мы все по-разному относимся к эмоциям. Особенно к гневу. Есть такое старое-престарое убеждение, идущее еще от дедушки Фрейда, что эмоции нужно непременно «выпускать», иначе они взорвутся внутри, как паровой котел. Звучит логично, правда? Но вот незадача — современная наука говорит совсем другое.

Меня всегда как-то смущала эта теория, которая пытается всех людей причесать под одну гребенку. Я вообще обожаю, когда пытаются всех людей запихнуть в одну коробочку с надписью «так надо». А может не надо? Может, мы все разные и реагируем по-разному? Я вот люблю в исследованиях покопаться (иногда, я зануда, да). Они, конечно, тоже многие вызывают вопросы. Но я пытаюсь разобраться, включить логику, отключить когнитивные искажения (где могу).

В прошлом году я разбиралась с теорией эмоционального интеллекта, и то как там как раз были сделаны исследования, вызвало большие вопросы. Но вернемся к гневу. Оказывается, когда мы «выпускаем пар», кричим или бьем подушки, мы не избавляемся от гнева, а только делаем его сильнее.

Я вижу это постоянно в своей практике. Приходят ко мне люди, которые привыкли кричать на всех подряд — на подчиненных, на близких. И знаете что самое интересное? После каждого такого «выпуска пара» им становится только хуже. Это как чесать комариный укус — на минуту становится легче, но потом зуд возвращается с новой силой.

То же самое происходит и онлайн. Мы все видели эти гневные посты и токсичные комментарии. Казалось бы — выскажись, станет легче. Но исследования показывают обратное — люди, которые постоянно «выпускают пар» в соцсетях, становятся только еще раздраженнее. И формируется целое сообщество постоянно возмущенных людей, которые друг об друга возмущаются и раздражаются еще больше. Один напишет пост про то, как его бесит современная молодежь, другой ответит, что его бесят те, кого бесит молодежь, третий возмутится возмущением по поводу возмущения… И так до бесконечности, вот что могло бы стать топливом для вечного двигателя)

И конечно, речь не о том, чтобы подавлять или избегать эмоции. Нет, нет и еще раз нет. Можно (и нужно!) развивать эмоциональную осознанность. Научиться замечать свои эмоции, понимать их, но не давать им управлять собой. Эмоционально осознанные люди не пытаются «выпустить» свой гнев. Вместо этого они учатся его понимать, признать: «Да, я сейчас злюсь» — и дальше конструктивно работать над решением.

Когда вы злитесь на коллегу — что на самом деле стоит за этим гневом? Может быть, ощущение несправедливости? Когда вы часами скроллите ленту соцсетей — что вы пытаетесь заглушить? Возможно, тревогу или одиночество? Эмоциональная осознанность — это не про подавление эмоций. Это про то, чтобы научиться слышать себя и использовать энергию эмоций для позитивных изменений в жизни. Выплеск эмоций или эмоциональная осознанность: что выбираете вы? Приходите разобраться на мой курс ЭМО-Lab.

Когда-то, очень-очень давно я только начинала знакомиться с чаем, и тогда, чтобы как-то запоминать их вкусы, писала нечайные письма. И сегодня вдруг о них вспомнила. И вот захотелось с вами поделиться.

привет. я пью чай и думаю о тебе.

я завариваю Да Хун Пао в маленьком глиняном чайнике, который достался мне от человека, чье имя я забыла. или не хочу вспоминать. листья в воде танцуют как воспоминания о нем — того, кто существует одновременно в прошлом и будущем. Я собираю эти воспоминания по каплям, по глоткам, по вдохам аромата. и в каждой чашке я собираю осколки наших встреч.

в горах Уишань, где собирают этот чай, говорят: время движется иначе. оно течет как вода по скалам — то быстро, то медленно, иногда останавливается совсем. Может быть, поэтому каждая чашка хранит в себе все времена сразу: прошлое в аромате первого глотка, настоящее в тепле пиалы, будущее в послевкусии.

я одна. глоток за глотком погружаюсь в того тебя. твой голос в паре над чашкой. наши несбывшиеся рассветы в темной глубине чая. каждый лист разворачивается, как страница дневника, который мы могли бы написать вместе. я вдыхаю обрывки несказанных слов.

вчера когда я заварила чай, время по-настоящему остановилось в янтарной струе. замерло. как когда-то во мне замерла жизнь. горы шептали мне истории тех, кто собирает эти листья. они говорят, его собирают те, кто ходит по краю, но это только часть правды, как и все истории любви. правда в том, что этот чай — для тех, кто понимает язык глубоких трещин, тонких уступов, кто знает нежность солнца на ледяных пиках.

я вижу, как рождается этот чай. тысячелетия назад. он растет там, где земля умеет молчать, где ветер рисует узоры на скалах, где корни вгрызаются в камни, а дождь и солнце кажутся ближе, чем люди. земля там особенная — каменистая, неласковая, но честная. монахи в горах Уишань знают: Да Хун Пао — это не просто чай. Это способ читать судьбу. в каждом листе история, которую можно прочесть лишь один раз — когда он разворачивается в горячей воде.

я пью чай одна. так же как монахи столетия назад. чтобы держаться, когда земля уходит из-под ног, когда под тобой уже ничего нет, а над тобой еще ничего нет.

знаешь. этот чай похож на наше молчание. в нем горечь. в нем сладость. в нем тепло твоих рук и холод горных вершин. каждая чашка — как новая глава в книге, где все страницы пропитаны ожиданием. я храню твои письма там же, где держу чай — в старой жестяной банке с двойным дном. иногда мне кажется, что они пропитались друг другом: чай стал пахнуть чернилами, а буквы в письмах порыжели, как чайные листья.

я храню эти мгновения, как ты когда-то хранил между страницами засушенные цветы, собранные нами в поле. в каждой чашке я ищу отражение твоего лица, а нахожу лишь тени гор и блики звезд. может быть, так и должно быть. самое главное всегда прячется.

Да Хун Пао. произносишь — и будто камень в руке держишь. тёплый. живой. это ведь не просто листья, заваренные кипятком. это память скал, горечь одиночества и дым несбывшихся надежд. это солнце, которое кто-то поймал в каплю дождя, как глупую бабочку. это руки, огрубевшие от работы, но умеющие быть такими нежными с чайными лепестками. и каждая чашка — как письмо себе настоящей от себя забытой.

если захочешь его найти, иди туда, где люди не спешат, где время замирает в ожидании. там его пьют как молитву и каждый глоток — как новая строчка стихотворения, которое пишет сам день. пей его там, где не спрашивают «как дела?» и не ждут ответа.

а я пью и думаю о тебе, о том, как ты сейчас далеко, и как близко. каждый лист — как письмо с высоты, где печать — роса, а чернила — свет. в нём прописаны все «люблю» и все «ты», что когда-то ветер шептал в ответ.

может быть, наши чашки встретятся где-то между небом и землёй, где время течёт иначе, где я наконец стану той собой, что умеет слышать музыку в облаках.

храни себя. и когда будешь пить чай, помни, где-то там есть человек, который тоже сейчас смотрит, как разворачиваются чайные листы, и слышит, как в глубине души отзывается эхо далёких гор.

чай — это не то, что мы пьем. это то, что мы читаем.